而我那时，正嫌着这块石头又臭又硬，一心想要离他越远越好。

唉........

我在遗物的底下，有一封写了很久泛黄的信。上面还有泪痕。

我颤抖地打开，上面只写着一行字

“荣英，我们女儿过得很好，我想现在可以去见你了。”

看到这里，我感觉到前所未有的愧疚和难受。

我感觉我很自私。

同样也有感觉我很任性。

唉。说了这么多，我有点不知道后面怎么说了。

我不是一个很感性的人，但是因为我的父亲，却絮絮叨叨了这么多。

我感觉他的人生不该是这样。

也许是因为我吧。

如果看到了这里，谢谢李老师能给我这个机会。

李老师是我这么些年来最敬重的偶像。

你的家庭环境是我羡慕的，你写的歌我感同身受。

但是在这里，我恳求李老师您，能为我的父亲写一首歌。

让大家都唱着。

让那个人知道，他那个不孝的女儿也不曾把他忘记。

他的女儿很想他。”

..............

李星辰看完了。

默默地关了自己的手机屏幕，然后去到了阳台。

海城的晨光刚从梧桐树梢漏下来，照在阳台那盆桂花上，叶子被风吹得轻轻摇晃。

李星辰把手机放在窗台上，从抽屉最深处翻出一包很久没动过的烟。

因为曦曦，他戒了许久。

而现在他就想抽一支烟。

李星辰吸了一口。

烟雾在晨光里升起来，被风吹散成淡蓝色的薄纱。

从那段文字里，他能感受到那一份沉甸甸的爱。不是那种被写成歌、被拍成电影、被大声说出口的爱

而是另一种——沉默的、笨拙的、藏在二十四张站票和一沓皱巴巴的票据里的爱。

那个父亲一辈子没说过一句“我爱你”，但他站了十九个小时的绿皮火车，在女儿大学的图书馆门口远远看一眼，然后转身又站十九个小时回去。

他做了二十四次。

他的日记本里没有一句抱怨，只有“再撑一撑”和“她很好，你放心”。

李星辰把烟蒂摁灭在窗台上那个很久没用过的烟灰缸里。

他重新打开那条私信，再一次从头到尾读了一遍。

这些文字技巧不多，甚至很多错别字。

但它们放在一起，就是一个父亲沉默的一生的全部注脚。

从账单到日记，从车票到那封泛黄的信，仿佛形成了一首最朴素也最浪漫的散文诗。

他心里有旋律在往外涌，但他没有急着写。

他觉得旋律应该为这些文字让路，就像所有喧哗都应该为那个父亲沉默的一生让路。

叶子晴也起来了。

她披着一件薄开衫从卧室走出来，正准备去厨房烧水，路过客厅时透过阳台的玻璃门看到了李星辰的背影，还有他手边那个很久没出现过的烟灰缸。她脚步顿了一下，心里微微一紧。

李星辰戒烟很久了。

他能重新摸出那包烟，一定是遇到了什么事。

她推开玻璃门走到阳台上

“怎么了？”

李星辰把手机递给她。

叶子晴低头看了起来。

她看完之后没有马上说话，把手机轻轻放回窗台上，手指还按在屏幕边缘上，指节微微泛白。

然后长长地吐了一口气。

眼里微微湿润。

“你要写歌了吗？”

她抬起头看着他。

“嗯。其实已经有名字了。”

“那叫什么？”

“《父亲写的散文诗》。”

“父亲写的散文诗？”

叶子晴喃喃地重复了一遍这个歌名。

那些歪歪扭扭的日记、那些攒了又攒的票据、那二十四张站票，不就是一个父亲用一生的行动写下来的散文诗吗？

没有韵脚，没有修辞，每一行都是汗味和烟叶味，但合在一起，比任何史诗都壮阔。

“真好，”她轻声说，“这个名字真好。”

李星辰重新打开那条私信，在回复框里打了一行字，删掉，又打了一遍，最后只发了简简单单的一句：“放心吧，我会给你的父亲写一首歌的。”