不是一匹两匹，是很多匹，马蹄踩在冻硬的泥地上，发出沉闷的声响，像擂鼓一样越来越密，越来越急。.
地面的震动越来越明显，连帐篷的毡布都在微微发抖。
有人在高喊，突厥语，短促有力，像是命令。
然后是更多的马蹄声，更多的喊叫声，更多的混乱。
李默终于动了。
他从帐篷后面站起来，把大刀从土里拔出来，插回背上的刀鞘，弯腰提起两只擂鼓瓮金锤。
锤头沉甸甸的，锤柄上的麻绳被他的掌心磨得发烫。
他深吸一口气，迈步朝营地北边走去。
步伐不紧不慢，每一步的间距都一样大，像是在自家院子里散步。
穿过两顶帐篷之间的窄巷，绕过一堆积满马粪的草料堆，跨过一道被踩塌的栅栏，李默看到了营地北边的景象。
突厥人正在集结。
黑压压一大片人马，少说上千骑，在营地北边的空地上列阵。
战马打着响鼻，前蹄刨地，鼻子喷出的白气在晨雾中一团一团的，像天上的云掉到了地上。
骑兵们坐在马背上，有的在检查弓弦，有的在调整马鞍，有的在低声交谈，脸上的表情有兴奋，有紧张，有期待。
阵型很乱，不像训练有素的军队，倒像是一群被惹怒了的马蜂。
前排是重骑兵，人和马都披着皮甲，手里端着长矛，密密麻麻像一排刺猬。
后排是轻骑兵，弓箭在手，箭壶挂在马鞍侧面，壶口朝外，方便抽箭。
没有人注意到李默。
他站在一顶帐篷的阴影里，像一块黑色的石头。
队伍开始移动...
前排的重骑兵策马小跑起来，马蹄声从杂乱变得整齐，轰隆隆的，像远处的雷声。
后面的轻骑兵跟上，队伍像一条灰黑色的长龙，从营地北边的出口涌出去，汇入外面的浓雾中。
李默数着从面前经过的人马。一百，两百，五百，一千。
越来越多，越来越密，他几乎能闻到战马身上的汗味和皮革鞍具的腥臊。
一千五百。
两千。
三千。
...
营地里的突厥人走了大半，剩下的估计是留守的，正在收拾帐篷和辎重，骂骂咧咧地抱怨着被扰了清梦。
李默没有再继续等。
他从帐篷的阴影里走出来，提着双锤大步走向营地北边的出口。
靴子踩在被人马踩得稀烂的泥地上，每一步都陷下去半寸，泥浆溅到裤腿上，他也不在意。
出口处站着两个突厥兵，是留守的，正靠在一辆大车旁边抽烟，烟锅子里的火一亮一暗的。
他们听到脚步声，抬起头，看到了李默。
一个黑乎乎的人影从雾中走出来，越走越近，越走越大。
那个突厥兵手里的烟锅子掉在了地上。
他想喊，嘴巴张开了，但喉咙像是被什么东西掐住了，一个字都发不出来。
他眼睁睁看着那个人影走到面前，看到了他手里那两只大得不像话的锤，锤头比人的脑袋还大，云纹在晨光中泛着暗沉的光。
他转身就跑。
跑了三步，李默的锤到了。
“砰...”