那些老人低着头，嘴里念叨着什么，大概是突厥语的祈祷。
女人抱着孩子，把孩子搂在怀里，用身体挡住他们的眼睛。
有几个人想跑，刚站起来就被一刀砍倒。
不到一刻钟，营地外面安静了。
尸体被堆在一起，架了柴，倒上马油，点了一把火。火蹿起来很高，黑烟滚滚，在草原上升起一根粗大的烟柱。
赵老根站在火堆旁边，看着那些尸体在火中扭曲、焦黑、化灰。
他在裤腿上蹭了蹭手上的血，转过身，走回李默身边。
“殿下，收拾完了...”
李默把最后一口饼子塞进嘴里，翻身上马。
“往北...”
队伍继续往北走。
草原上的风更大了，吹得旌旗猎猎作响，吹得士兵们的衣角翻飞。
天边压着厚厚的云层，灰蒙蒙的，像是要下雨，但始终没下下来，就那么压着，压得人喘不过气。
又走了两天，打下了两个部落。
一个比前一个稍微大一些，帐篷有四百来顶，人口将近两千，骑兵六七百。
另一个更大，帐篷六百多顶，人口近三千，骑兵上千。
但殿下的打法从来没变过。
清晨偷袭，侧后方冲进去，先杀马，再杀人，不给对方任何集结的机会。
每次都是一模一样的步骤，但每次都好使。
突厥人好像永远不会吸取教训，永远在清晨的时候最松懈，永远在帐篷里睡觉的时候被人杀进来才知道敌人来了。
赵老根想不明白这是为什么，但他也不想了。
反正殿下说什么他做什么，殿下指哪儿他打哪儿，跟着殿下打仗，不用动脑子，动手就行。
三月的草原，夜里还是很冷。
帐篷不够，很多士兵裹着毯子露天睡。
火堆一堆一堆地点起来，在营地里铺开，像一条火龙横卧在草原上。
李默坐在营地边缘的一块石头上，面前摊着那张舆图。
舆图上标注着他们这几天的行军路线，从长城开始，一路往北，每打下一个部落就画一个圈。
圈越来越多，越来越密，从南边的长城一直画到北边。
赵老根蹲在旁边，用一根树枝拨着火堆。
“殿下，这两天打下了不少部落，牛羊攒了上万头了，俘虏也攒了好几千，步兵那边拉回去都拉不过来了。”
“让他们慢慢拉，不急...”
赵老根把树枝扔进火里，拍了拍手上的灰。
“殿下，末将算了一下，这几天打下来的这些部落，青壮年加起来少说也有三四千，加上之前逃散的突厥溃兵，应该够阿史那社尔重新集结一次了。”
李默看着舆图，沉默了片刻。
“他不会再集结了...”
“为什么？”赵老根愣了一下。
“他怕了...”李默说。
赵老根看着殿下那张被火光映得忽明忽暗的脸，咽了口唾沫。
殿下说得对，阿史那社尔怕了。
他带着七八万骑兵南下，在长城以北被殿下打散了，死了好几万，跑了好几万，早就恐惧得不行。
一个连正面交锋都不敢的人，怎么可能再集结兵力来打？
他只会往北跑，跑得越远越好，跑到殿下追不上他的地方。
“那殿下，咱们还往北追吗？”赵老根不由好奇问道。
“追...”
“追到什么时候？”
“追到突厥王庭...”李默把舆图卷好，塞进怀里。
赵老根深吸一口气，又缓缓吐出来。