好像……也是绿的。
乔治安娜快步走到书桌前，坐下，拉开抽屉。里面有上好的信纸，是去年姨妈送她的，说是从伦敦买的，很贵，纸面上印着浅浅的树叶花纹。
那些树叶，也是绿色的。
染的。
她像被烫到一样，把那张信纸扔回抽屉，“啪”地关上。
然后她从另一个抽屉里翻出一叠最普通的白信纸——平时用来记杂事的那种，没有任何花纹，朴素得有些寒酸。但她现在不在乎那些。
她拿起笔，蘸了蘸墨水，开始写。
亲爱的姨妈：
希望您和安一切都好。
近日伦敦有一则新闻，不知您是否读过。随信奉上一份泰晤士报，上面详细记述了一件事，让我十分不安。
信写得很简短。她不知道该怎么把那件事说得更清楚——那种绿色，那种美得让人移不开眼睛的绿色，其实是毒药。
她把信折好，又把那份报纸叠好，一起塞进信封。封口的时候，她的手还有点抖。
“安妮！”她又喊了一声。
安妮跑进来。
“这封信，马上寄出去。要快。”
安妮接过信，应了一声，转身要走。
“还有，”乔治安娜叫住她，“告诉管家，派人去罗新斯一趟。问问安小姐最近身体怎么样。如果有什么……如果有什么不舒服，立刻派人回来告诉我。”
安妮点点头，快步走了。
乔治安娜站在窗前，看着安妮的背影穿过花园，消失在仆人入口的方向。
她想起那本书里的卡特赖特先生。
“我以为这是爱她。”
她闭上眼睛，深深吸了一口气。
楼下传来一阵脚步声，很急，是她熟悉的步子。
“乔治安娜！”
达西推门进来，手里攥着一份报纸，额头上沁着薄薄的汗——他是一路跑过来的。
“你读过了？”他把报纸往前一递，“那个托马逊的新书，绿色的——”
他忽然停住了。
因为他看见了地上的东西。
几卷撕下来的墙纸，乱七八糟地堆在走廊角落。绿的颜色，鲜艳刺眼。
乔治安娜看着他，嘴角微微弯了一下。
“哥哥，”她说，“你来晚了。”
达西愣了一下，然后低头看了看自己手里的报纸，又看了看那堆墙纸，忽然笑了。
那笑容很浅，但很真。
“你也读到了？”
“读到了。”乔治安娜走回书桌前，拿起那本深蓝色封面的书，手指轻轻抚过书脊，“她的书，我一本都不会落下的。”
达西走过来，在她对面坐下。
“刚才我进来的时候，”他说，“管家说你把房间里的绿东西都清掉了。”
“嗯。”乔治安娜点点头，“墙纸，衣服，披肩，还有那些绢花。能扔的都扔了。”
达西看着她，没有说话。
乔治安娜抬起头，对上他的目光。
“哥哥，你知道吗，”她说，声音很轻，“我刚才给姨妈写信了。安的房间，我记得也是绿的。”
达西的表情顿了一下。
“安的病……”他慢慢开口，像是第一次开始认真想这件事，“从小就不太好。没人知道为什么。”
“也许就是这个。”乔治安娜说，“也许不是。但万一呢？”
达西沉默了一会儿。
然后他点了点头。
“你做得对。”
乔治安娜低下头，看着手里那本书。
阳光从窗户照进来，落在封面上，落在“托马逊”那两个字上。
“哥哥，”她忽然开口。
“嗯？”
“你说，”她顿了顿，“托马逊写这些故事的时候，会不会也在想——如果有人读到，会怎么做？”
达西没有立刻回答。
他想了一会儿。
“也许吧。”他说，“也许她写的时候，就在等有人读到之后，去做点什么。”
乔治安娜没有说话。
但她把那本书抱得紧了一点。