林辰终于动了一下眉毛。
随即摇头。
“不用，我不想认识太多人。”
张劲的表情像是被人抽走了最后一根稻草，整个人瘫靠在墙上，双手无力下垂，脑袋往后一仰，盯着天花板发呆。
沉默了五秒。
“那……我请你吃夜宵？”
张劲歪过头看他，试探性地加了一句。
“魔都最好的生煎包。”
林辰沉默了两秒钟。
“走。”
张劲大喜过望，一把抄起台阶上的啤酒罐，冲出消防门的速度比下午出拳还快。
林辰跟在后面出了酒店大堂，凌晨的空气凉飕飕的，路灯把两个人的影子拉得老长。
一个全国武术冠军，领着一个修仙者，在凌晨十二点半的魔都街头找生煎包。
两人走了二十分钟，穿过两条巷子，最后在一家只有四张桌子的苍蝇馆子里坐了下来。
油腻的塑料桌布上摆着醋碟和辣酱，头顶的白炽灯泡晃晃悠悠，蒸笼上热气翻腾。
张劲要了两笼生煎、一碗馄饨、两罐可乐。
他一边吃一边问，嘴里塞着生煎，含含糊糊的。
“林哥，你刚才第一拳，脚底板蹬地那一下，力量传导到腰胯的时候，是不是有一个极小幅度的拧转？”
林辰咬了口生煎，汤汁溅到手背上，他甩了甩手。
“你看出来了？”
“看了个大概。”张劲放下筷子，比划了一下，“但从肩胛到前臂那段我没看清，太快了。”
林辰毫不留情地往他头上泼了盆冷水，话语直白，“等你先把下盘的发力路径练通了再说上盘的事。”
张劲被训得非但没有丝毫不悦，激动之下一巴掌狠狠拍在了油腻的折叠桌上。
“那下盘怎么练？你教我！”
啪。
右手拍到了桌面上。
掌根。
淤青。
“嘶！”
张劲龇牙咧嘴地缩回手，左手捂着右手腕，脸上的表情在疯狂和痛苦之间反复横跳。
林辰嚼着生煎，面无表情地看着他。
“急什么，先把你那只手养好。”
张劲疼得额头冒汗，嘴里却依然死鸭子嘴硬：“不碍事不碍事！练武之人，这点皮外伤算个屁！“
“你这手如果一直不好，还怎么进组？”
张劲愣住了，低头看着那片暗紫色的淤青，终于安安分分地把手缩了回去。
“那你至少跟我说说发力的基本原理？原理总可以吧？不动手！纯嘴说！”
林辰沉默了一下，夹起最后一个生煎塞进嘴里，慢慢嚼完，咽下去。
“行。”
他用筷子蘸了点醋，在油腻的桌面上画了一条线。
“传统武术的发力，核心就三个字。”
张劲探着脖子凑过来。
“整、透、沉。”
接下来的时间里，林辰用最朴素的语言，把伏虎拳前三式的发力逻辑拆成了最基础的白话，一个字一个字地讲给张劲听。
张劲越听越兴奋，时不时猛拍一下桌子，每次都是右手，每次都拍到伤处，每次都疼得满头大汗。
三次之后，林辰终于看不下去了。
“你换只手行不行？”
“哎对对对！”张劲改用左手拍桌。
凌晨两点，两人走出馆子。
张劲站在路灯下，右手插在口袋里护着伤，脸上的兴奋还没退。
“林哥。”
“典狱长这个角色交给我，我在圈子里还是有点人脉的。”
林辰背对着他，摆了摆手，声音随风飘来，透着洒脱。
“先管好你自己吧，把你的手养好再说。”
张劲看着他的背影走远，站在原地，慢慢把右手从口袋里抽出来，摊开。
掌根的淤青在路灯下泛着触目惊心的暗紫。
他握了握拳，又松开，嘴角弯了。
痛得要死。
但从来没有这么高兴过。