老人沉默了一会儿，很长的一会儿，只有风声和旗子猎猎的响声。他的目光从沈安澜脸上，移到那面插在路边、独自飘扬的旧旗，然后又移回沈安澜脸上，深深地看进去。然后，他点了点头，那一下点得很慢，很重，脖颈上的肌肉绷紧，青筋微微凸起，像是在用尽全身力气确认一件顶重要顶重要的事情。他说：“那我们就站着。站住了，就不倒了。”说完，他转过身，不再看那面旗，也不再看沈安澜，只对人群挥了挥他那双干枯而稳当的手，示意他们跟上。

沈安澜转身，走在前面。她走在前面，脚步依旧不紧不慢，老人和那三十多个人默默跟在她后面，重新汇成一股人流。脚步声杂沓起来，踢踢踏踏，却不再散乱，有一种缓慢而坚定的秩序，像一阵终于找到河床的潮水，虽然疲惫，却执着地向前涌动。风从北面吹来，把那面插在路边的旗吹得猎猎作响，旗面完全舒展开，那道破口像一张呐喊的嘴。那面旗在他们身后飘着，越来越远，却像一只沉默的眼睛，注视着他们的背影。走着走着，路似乎变宽了些，两旁的田埂渐渐模糊，融进更广阔的野地里。田里的青苗被风吹得伏下去，又弹起来，一浪赶着一浪，像是在挥手告别，沙沙的声音连成一片温柔的喧嚣。然后，他们看到了前面的城门。灰黑色的城墙矗立在暮色里，城门上，一面更红、更大、更完整的旗在风中饱满地展开，旗面崭新，颜色鲜亮得像是用夕阳刚刚染过，红得灼眼。那是第一城邦的城门。城门洞开，外面站着一个人，是老赵。他站得有点歪，因为一条腿使不上劲，微微瘸着，但他的白发在傍晚的风里向后飘着，白得像山顶未化的霜，背却挺得笔直，腰杆绷得紧紧的，像一根钉死了的木桩，手里挂着一根磨得发亮的木棍，既是拐杖，也是武器。他看到沈安澜走回来，看到她身后跟着的那一串黑压压的、疲惫不堪却眼神发亮的人影，那双浑浊的、布满血丝的、像被风化了无数年的石头一样的眼睛里，有什么东西猛地亮了一下，像是灰烬深处，倏地跳出了一粒火星。

“回来了。”他说，声音粗嘎沙哑，像是很久没说过话，却带着一种实实在在的、磨砂般的暖意。

沈安澜停下脚步，没有立刻进城。她回过头，望向来路。那面被老人亲手插在路边的小旗，还在原地，在越来越大的风里奋力飘着，在苍茫的暮色中变成了一个跳动的小点，越来越小，但轮廓依然清晰。它很旧，很破，边角在风里甩着，像一只在不停挥手告别的手，又像是在固执地诉说：往前走，别回头，前面还有人，在等着你们。她转回身，向着洞开的城门走去。老赵侧身，让开一条更宽的路。她的脚步还是不紧不慢，每一步都踩得很稳，很实，像走在一条她走了很多次、熟悉得闭眼也能摸到方向、并且以后注定还会走很多次的路上。身后，那些杂沓而沉重的脚步声，渐渐调整，渐渐汇入她的节奏，噗嗒，噗嗒，一起踏进了城门投下的、那道漫长而温暖的影子里。