要么，这个人，根本不是表面看起来这样。

音乐停了，老人们三三两两地散开，有人擦汗，有人去拿水杯。秦怀远站在原地没动，伸手揉了揉肩膀，又活动了下脖子，发出“咔吧”一声轻响。

“哟，这筋骨，比我孙子还脆生。”一个老太太路过时打趣。

“那是，我这身板，还得再战二十年。”他笑着说，弯腰捡起放在长椅上的毛巾，擦了擦脸。

阳光这时候正好偏移了一点，照在他头顶。

董娜眯了眼。

她看见，他原本花白的头发根部，似乎……黑了一圈？

不是染的。染发不可能只染根部一圈，而且颜色过渡自然，像是从毛囊里长出来的那种深灰带黑。再加上他这两天晒得不少，要是刚染，早就露出发根了。

可一个八十二岁的老人，头发返黑？

她心头一跳。

荒谬。

但更荒谬的是，她竟然觉得这事儿……有可能。

她见过太多伪装者。有人装草根，有人装天才，有人装深情，有人装清高。可他们都有一个共同点——**急**。

急着被看见，急着被认可，急着捞钱、上位、翻红。

而这个人，一点都不急。

他站在那儿，笑着跟老人们聊天，语气随意，神态松弛，仿佛刚才那一段舞不是什么惊人表现，而是刷牙洗脸一样的日常。

她忽然想起导师在伦敦说过的一句话：“真正的高手，从来不觉得自己在表演。”

她站在原地没动。

秦怀远和几个老人说了几句，然后转身往楼里走。他走路姿势很特别，不是老年人常见的小碎步拖行，也不是故作精神的昂首挺胸，而是步伐稳健，重心前移，每一步都像踩在节拍上。

左脚落地，右脚跟进，肩胯协调，脊柱笔直。

这步态，她在国家大剧院后台见过。那些常年登台的歌唱家，走路都带着一种微妙的韵律感，像是身体已经和音乐融为一体。

她看着他的背影消失在二楼走廊入口。

风吹过来，把她耳边一缕碎发撩起。她抬手别到耳后，手指有点凉。

她没追上去。

也没叫住他。

她只是站在原地，看着那扇半开的窗户，窗帘轻轻摆动。

脑子里只剩下一个问题：

这么一个充满活力、节奏感强到离谱、嗓音条件堪比专业歌手的老人，怎么会是档案里那个需要轮椅代步的病号？

他又为什么，偏偏选择在这里跳广场舞？

她低头看了眼手机，时间显示：下午两点十七分。

她打开备忘录，新建一条记录。

输入三个字：**秦怀远**。

然后停住。

删掉。

重新输入：**目标观察对象**。

下面写了一句：

“现场状态异常活跃，肢体协调性与节奏感知远超同龄人，疑似具备专业舞台经验。声音未现场验证，需进一步确认。”

她合上手机，放进包里。

抬头看了看二楼。

那扇窗还在晃。

她转身，没走。

而是朝着广场边上的一张长椅走去。

坐了下来。

公文包放在腿上，手搭在上面，目光平静地望着三号楼的门。

她不急。

她可以等。

只要他还在这儿，她总能等到他开口唱歌的那一刻。

风吹过树叶，沙沙作响。

养老院广播开始播放下午的健康讲座，声音断断续续，像是信号不好。

她没动。

阳光慢慢爬过她的鞋尖，照在裙摆上。

她盯着那扇门，像在等一场注定会来的演出。

一秒，两秒。

三秒。