简走过去，从箱子里拿起一本，翻开，轻轻念出声来：
“《弗朗西丝·沃斯通探案集·第一卷》，作者：托马逊……”
她抬起头，看着玛丽，眼睛里全是光。
“玛丽，”她轻声说，“是你的书。”
玛丽接过那本书，低头看着封面。
她想起那些深夜，想起那些燃尽的蜡烛，想起那些写满了又被划掉的纸。想起弗朗西丝第一次站在纸上的时候，她心里那种说不清的激动。
现在，弗朗西丝站在这里了。
站在书里。
站在她手上。
“我……”她张了张嘴，不知道该说什么。
“玛丽！”伊丽莎白的声音把她拉回来，“快！签名！”
玛丽抬起头，看见伊丽莎白手里举着一本书，另一只手不知从哪里掏出一支笔。
“签什么名？”她愣愣地问。
“签名啊！”伊丽莎白把书和笔塞进她手里，“你说过的，等书出来，一人一本签名的！我现在就要！”
玛丽低头看着手里的书和笔，又抬起头，看着伊丽莎白那张急切的脸。
简在旁边轻轻笑了。
“莉齐，你别急——”
“怎么能不急？”伊丽莎白理直气壮，“这是第一版！以后能卖钱的！万一玛丽出名了，我这本就是传家宝！”
玛丽愣了一秒，然后忍不住笑了。
她打开那本书，翻到扉页，拿起笔，在上面写了一行字：
送给莉齐——等你以后卖了钱，记得分我一半。玛丽
她把书递给伊丽莎白。
伊丽莎白接过来，看了一眼，挑了挑眉毛。
“分你一半？你想得美。”
但她把那本书抱在怀里，抱得很紧。
简也拿起一本书，递给玛丽。
“我也要一本。”她轻声说。
玛丽接过书，想了想，在上面写道：
送给简——第一个握着我手等我消息的人。玛丽
简接过书，看着那行字，眼眶微微红了。
“谢谢。”她轻声说。
玛丽摇摇头，不知该说什么。
伊丽莎白在旁边忽然又开口：“对了，这本书卖多少钱？”
玛丽愣了一下：“不知道……”
“伦敦那些人买不买账？”伊丽莎白又问，“万一卖不出去呢？”
玛丽想了想。
“不知道。”她说，“但埃杰顿先生说他会加印。”
伊丽莎白眼睛亮了一下。
“加印？那就是卖得好？”
“应该是吧……”
伊丽莎白低头看了看怀里那本书，又看了看玛丽。
“行吧。”她说，“那我这本更要收好了。等以后你真的出名了，我就靠它养老了。”
简在旁边轻轻推了她一下。
“莉齐！”
“怎么了？我说的是实话。”
玛丽看着她们，看着简怀里那本书，看着伊丽莎白怀里那本，看着箱子里那些码得整整齐齐的书。
她忽然觉得有点想哭。
不是因为难过。
是因为——这些书，真的有人读了。
有父亲，有简，有伊丽莎白。
还有伦敦那些不认识的人。
他们正在翻开这本书，正在读弗朗西丝·沃斯通的故事，正在被那些指纹和体温吸引，一页一页地翻下去。
她低下头，用手背擦了擦眼角。
“怎么了？”伊丽莎白凑过来，“哭了？”
“没有。”玛丽闷声说。
“有。”
“没有。”
伊丽莎白看着她，忽然伸出手，揉了揉她的头发。
“行了行了，”她说，“以后你就是大作家了，别动不动就哭。要保持神秘感。”
玛丽抬起头，瞪着她。
但嘴角是弯的。
窗外有夜莺在叫。
阳光从窗户照进来，落在那箱书上，落在那深蓝色的封面上，落在“托马逊”那两个字上。
那是他的名字。
也是她的。
现在，全世界都看见了。