落款：顾衍之。
阿耀把信折好，放回信封。他的动作很慢，每一折都对齐原来的痕迹，和老周头折地图时一模一样，和老院长折遗书时一模一样。三封遗书，三个老人，同一种折法。他们在不同的时间、不同的地点各自写下遗书，却用了一模一样的开头。这不是巧合，这是他们早就约好的。
他把信封塞进外套内侧，和档案袋放在一起。两张照片现在都在他衬衣口袋里贴着胸口——一张是老院长和父亲的合照，两个年轻人在刚建成的医院门口，一个穿白大褂，一个扛铁锹，脸上沾着泥，眼睛很亮；另一张是他小时候的照片，他站在家门口，手里举着一把木头做的假钥匙，对着镜头笑。他终于知道家里那张照片是谁寄的了。不是老院长，是他父亲。他父亲在离开澜州港之后，还在某个他不知道的地方活过一段时间，活到老院长把储物柜的钥匙寄给他，活到他把另一把钥匙放进信封里寄回去。然后他父亲死了。死在哪，怎么死的，信里没说。
沈若琪把手机放下来，摄像头旁边的绿色指示灯灭了。她按了保存，沉默了片刻。“你打算怎么办。”
阿耀没有立刻回答。他把储物柜的门关上，锁扣咔嗒一声弹回原位。钥匙还插在锁孔里，他没有拔。他站起来，透过候车室的玻璃看着外面那条被月光照得发白的老街。铁轨在更远的地方，被野草淹了大半，枕木腐朽得看不清原来的形状，只有两根锈迹斑斑的铁轨还在月光下反着光，一直延伸到北边那片没有路灯的黑暗里。
“找我爸埋的东西。”他说。
“不是玉玺？”
“不是。铜矿山，西侧第三矿道。他藏的不是玉玺，是证据。所有参与者的交易记录、合同、账本，都在那里。”阿耀把地图从信封里抽出来，递给沈若琪。他的手指在“铜矿山”三个字上停了一下，那是父亲用钢笔反复描了两次的笔迹，墨色比周围都深。
沈若琪低头看着地图，眉头微微皱起。“铜矿山。那地方早就荒了，至少十几年没人进去过。”
“有人进去过。我爸进去过。”
阿耀把地图收好，转身看向候车室深处那排储物柜。B区12号柜门还半开着，月光从窗缝里漏进来，照在柜门内侧贴着一张褪色的火车站运营时刻表上。时刻表的最后一栏写着——“边境线·铜山方向·1989年停运”。
沈若琪忽然问老周头知不知道这件事。阿耀说他知道第三区已开，但不知道储物柜里是什么。他只是按老院长交代的，把人引到第三区，再把追兵的目光钉在那堵墙上。至于B区12号里有什么，他从来没问过。
“他从来不问。他说问了也白问，反正他守的是门，不是门里的东西。”
阿耀把手机掏出来，给狗叔发了条消息。消息很短，只有八个字——“铜矿山，西侧，第三矿道。”发送键按下后，屏幕显示发送成功，但没有回执。狗叔的信号上次被截之后一直没有恢复，这条消息他不一定能收到，但阿耀还是发了。万一狗叔还活着，这条消息会告诉他下一站在哪。
“我们得赶在所有人之前到铜矿山。红山集团迟早会发现B区12号是空的，铁鲨帮迟早会审完金丝眼镜，蝰蛇迟早会突破老周头的防线。我们只剩下一个时间窗口，很短。”
沈若琪把手机地图打开。铜矿山在老城区以北大约十五公里，中间全是废弃的矿区公路，路面坑洼不平，没有公共交通。“怎么过去。”
阿耀拉开候车室侧面的铁门，走进车站后院。院子里停着一辆老式摩托车，本田CG125，油箱上盖着一块帆布，帆布上积了一层灰。他把帆布掀开，车钥匙插在点火孔里，和储物柜的锁一样，一直有人维护。老周头。那个老头不止守了二十年的第三区入口，还每周来火车站给一把锁上油，给一辆摩托车充电瓶。
阿耀跨上摩托车拧动钥匙，仪表盘的灯亮了一下，油表指针弹到半满。他踩下启动杆，发动机咳嗽了两声，然后轰的一声活了。排气管喷出一股蓝烟，在月光里慢慢散开。
沈若琪跨上后座。摩托车冲出车站后院的栅栏门，拐上废弃的铁轨便道。远处的澜州港城区灯火通明，医院顶楼的红色警示灯还在闪烁，警笛声被距离压得很薄，像一层铺在风里的纸。阿耀没有回头。他压低身体，油门拧到底，摩托车轰鸣着冲进老城区以北那片没有路灯的黑暗。